"Há muitos anos que, em cada primavera, me proponho a tarefa de compor um Credo. Quando era mais jovem, o meu Credo ocupava páginas e páginas, de tanto que me preocupava em cobrir todas as áreas, sem deixar nada pendente.

Com o tempo, o Credo abreviou-se. Recentemente, resolvi que tinha de caber numa única página e que só podia usar palavras simples, mesmo sabendo que corria o risco de parecer idealista e ingénuo.

A ideia de procurar ser breve ocorreu-me num posto de gasolina. Estava a abastecer o meu velhíssimo automóvel com a gasolina mais pura, de alto teor de octanas. Combustível de luxo. O carro protestou: começou a ratear nos cruzamentos e a vazar combustível pelas esquinas.

Entendi, logo, o que estava a acontecer. De vez em quando sinto-me assim, como o tanque do meu carro: excesso de informação, excesso de complexidade, e eu começo a ratear pelas esquinas – um ratear existencial pelos cruzamentos da vida, justamente nos locais e horas em que tenho de tomar as mais difíceis decisões, e inevitavelmente descubro que ou sei demais, ou sei de menos.

Foi quando descobri que já sei praticamente tudo o que é necessário saber para viver com dignidade – o que, afinal, não é assim tão complicado. Já sei quais são as coisas que realmente contam. E de facto sei já há muito tempo, porque tenho vivido essas coisas.

Eis o meu Credo:

Tudo que eu preciso saber sobre como viver, o que fazer, e como ser, aprendi no jardim-de-infância. A sabedoria não estava no topo da montanha mais alta, no último ano de um curso superior, mas na caixa de areia do recreio.

Dividir tudo com os companheiros. Jogar conforme as regras do jogo. Não bater em ninguém.

Guardar os brinquedos onde os encontrava. Arrumar a “bagunça” que eu mesmo fazia. Não tocar no que não era meu. Pedir desculpas se machucava alguém.

Fazer de tudo um pouco –

estudar,

pensar e desenhar,

pintar,

cantar e dançar,

brincar e trabalhar,

de tudo um pouco -

todos os dias.

Pense na sementinha de feijão, plantada no copo de plástico: as raízes vão para baixo e para dentro, e a planta cresce para cima – ninguém sabe como ou por quê, mas a verdade é que nós também somos assim.

Peixes dourados, porquinhos-da-índia, esquilos, hamsters e até a semente no copinho de plástico – tudo isso morre. Nós também.

E lembre-se ainda dos livros de histórias infantis e da primeira palavra que você aprendeu, a mais importante de todas: Olhe!

Tudo que você precisa mesmo saber está por aí, em algum lugar. A regra de ouro, o amor e os princípios de higiene. Ecologia e política, igualdade e vida saudável.

Escolha um desses itens e elabore-o em termos sofisticados, em linguagem de adulto; depois aplique à vida da sua família, ao seu trabalho, à forma de governo do seu país, ao seu mundo, e verá que a verdade que ele contém mantém-se clara e firme.

Pense o quanto o mundo seria melhor se todos nós – o mundo inteiro – fizéssemos um lanche de biscoito com leite às três da tarde e depois nos deitássemos, sem a menor preocupação, cada um no seu colchãozinho, para uma soneca. Ou se todos os governos adoptassem, como política básica, a ideia de recolocar as coisas nos lugares onde estavam quando foram retiradas e de arrumar a “bagunça” que tivessem feito.

 E é verdade, não importa quantos anos você tenha: ao sair pelo mundo, vá de mãos dadas com o companheiro".

Robert Fulghum